* * *
Обрывки старых стихов -
От неоставшихся душ,
От пожелтевших веков
В осеннем холоде луж.
Туннели мокрых аллей.
Посткарнавальный озноб.
Мы равнодушней, чем злей.
Мы льём на землю вино.
Не осень. Вечер Луны
Чуть приоткрыл небеса.
Нет больше чувства вины.
Нет больше цифр на часах.
В орбитах блёклых аллей
Растает выдох, как дым.
Горят стихи. Так теплей,
Чем в хрупких стёклах воды.
* * *
И снова - осень... День короче лета...
Промёрзший воздух вновь дрожит дождём...
И мы, обнявшись, по воде идём,
Чуть отражаясь в облаке рассвета...
И входим в город - в наш привычный дом, -
Туда, где мы друг друга не найдём...
* * *
Кружились листья, падая с небес.
Я не смотрел на уходящий город.
Последний дождь, мой прорывая лес,
Последней каплей мне упал за ворот...
Безветренность напоминает мне
Беспечность снов, бродивших по аллеям,
Как будто зная, - это нас согреет,
Скользящих взглядами по солнечной Луне.