***
Томик стихов в тонкой руке,
Щёчки в смущении розово-алом.
Дымка духов… Скользкий паркет…
Трепет восторженный первого бала.
Юный корнет… Тонкий намёк…
Грёзы неясные ночью бессонной…
О, этот мир! Как он далёк -
Стёртого в памяти не было словно.
И вот:
Вспучен паркет. Пятна следов.
Топот сапог и фарфора дрожанье.
Пяткой распят томик стихов.
Запах махорочный. Конское ржанье.
Грязный барак. Кровь кумача -
Символ святой, именуемый флагом.
Выстрел в висок… Смех палача..
Голод Поволжья. Застенки ГУЛАГа.
И вот:
Строчка в тетрадь: "Мы - не рабы".
Марш пионерский, шагание строем…
Нам ли желать лучшей судьбы?
Мы ее сами и рушим, и строим.
Выцвел давно яркий кумач.
Небо расцвечено флагом трехцветным.
Сытый терьер. Нищий скрипач.
Решкою падает наземь монета.