Минули века, а легенда осталась:В кавказских горах группа старцев собралась,
В повестке стоял злободневный вопрос:
Когда им считать, что мужчина подрос?
Взял слово вначале джигит удалой,
Высокий и стройный, чуть-чуть лишь седой.
"Минуло, - сказал он, - мне семьдесят лет,
Немало я видел и счастья, и бед,
И зрелым, я думаю, надо считать
Мужчину, наверное, лет в тридцать пять".
Ему возразил седовласый джигит:
"Мой посох на горных дорогах избит,
Я больше увидел тебя во сто крат,
Мужчиной становятся лишь в пятьдесят".
Как долго судили, рядили они -
Не знаем, давно пролетели те дни,
Но знаем, решил умудренный совет,
Что зрелый мужчина - лишь в семьдесят лет!
* * *
Беленький носик, черненький хвост,
Черная спинка, белый живот,
Черные лапки в белых носках,
Желтые искры в зеленых глазах.
Мордочка черная, белая грудь,
Босиком милым его все зовут.
Очень люблю я, дедуля, его -
Друга Босяру, кота моего.
* * *
Волнует цвет черемухи сердца,
Бушует кровь вулканом через край,
Такими жить мы будем до конца,
И это жизнь, и это рай.