* * *
Вот стоит он, красивый, в черемухе и в тополях,
Этот город, что жизни и смерти мне стоил.
Он стоит на земле, а меня придавила земля,
И не помнит он – это я его строил.
Никого не убил я, в чужие карманы не лез,
Не приучен холуйски был кланяться в пояс.
И за это сюда, где болота стояли да лес,
Прикатил меня арестантский мой поезд.
А могилки вот нету - бульдозером холмик снесли,
Даже имя, что дали мне, вряд ли кто вспомнит.
Над Бунаркой - мосты, а над клумбой цветы расцвели...
Праху все равно, а душа моя стонет.
Только ты не печалься, свое я уже оттужил,
И молебна не надо, ведь я некрещеный.
Я хочу одного - чтобы городом ты дорожил
И настроил в нем куполов золоченых.