Поэта Сергея Молодцова мы с гордостью и трепетом называем своим другом. Человек он очень работящий и месяцами пропадающий на своей тяжелейшей северной вахте, поэтому нам радостно сознавать, что мы можем хоть иногда общаться с ним и быть свидетелями удивительного авторского чтения Серёжей своих стихов.
В его стихах - отточенных, мастерски сложенных - чувствуется настоящая мужская мощь и сила в сочетании с мудрой философией и энциклопедической образованностью буквально во всем, будь то естествознание, история или искусство. Сергей просто уникален, как и его поэзия. В этом номере мы предлагаем вашему вниманию, дорогие читатели, небольшое эссе Сергея Молодцова о поэзии и его самые последние, самые новые стихи. Читайте и восхищайтесь!
Сергей МОЛОДЦОВЕсли говорить о поэзии, то придётся забыть о логике и здравом смысле, потому что вы не встретите здесь никаких фундаментальных законов бытия. Поэзия - это субстанция духовная, максимум в ней обнаруживаются - правила стихосложения, с помощью которых легко отличить мэтра от неофита. Стихи любят все без исключения, и все без исключения пытаются их создавать, однако удаются они лишь единицам. Почему? Но ведь не все из нас космонавты, не все архитекторы, не все... папуасы, в конце концов! Мы все разные, и слава Богу! Тех, кто пишут стихи, называют в народе поэтами, пиитами, сказителями, стихослагателями, стихотворцами, рифмоплётами, есть и менее цензурные термины.
Все люди, пишущие стихи, очень разные, но у них всё же есть общая черта: каждый уверен, что он пишет самые лучшие стихи. И это неспроста - это заложено в генах. Стихотворчество издревле почиталось. Стоило кому-нибудь сказать: "Хороша Дуняша - да не наша!" или "У Егорки одни отговорки!", и он сразу становился маститым поэтом неолита. Созвучие и ритм - вот что удивляло и привлекало наших пращуров. Созвучие и ритм в речи породили поэзию, а созвучие и ритм в звуках - музыку. Поэзия и музыка, в свою очередь, подарили нам песню. Ну а песня - это душа народа.
Человеческая тяга к прекрасному является неотъемлемым движителем прогресса цивилизации. Если кто-то не согласен, то пусть он представит, что человечество последовательно тяготеет к безобразному, определённо заключительным образом этого представления будет волосатый питекантроп с дубиной в передней конечности. Я скажу больше - не будь поэзии, пожалуй, не было бы и Homo sapiens. Будущие пытливые умы обязательно подтвердят эту гносеологическую истину. Если "история делает человека гражданином", то поэзия делает человека красивым.
Новоуральская поэзия, хотите вы того или нет, это, хотя и небольшой, но тем не менее составной элемент мировой культуры. Наши городские авторы, уверяю вас, заслуживают самого пристального внимания. Их произведения вселяют в сердца горожан гордость и любовь. Замечательно, что на страницах "Нейвы" снова ожила поэтическая страничка. Красота, как вода, всегда и везде пробьёт себе дорогу. Теперь можно надеяться, что живая поэтическая мысль не только найдёт отклик в душах ценителей прекрасного, но и взрастит новые поколения новоуральских лириков, которым я посоветую: не учитесь тому, как писать великие стихи - учитесь тому, как не писать плохие, и настоящая поэзия сама расцветёт в сердце. Наш город всегда был творческим - таковым ему и оставаться!
* * *
Я сижу в Воркуте...
В чебуречной сижу.
По мирской суете
Мотыльком я кружу.
Ветер дул да притих -
Мне с погодой везёт,
И непрошеный стих
По салфетке ползёт.
В Заполярье - зима,
В Приполярье - апрель.
Теорему Ферма
Разыграет Равель.
На Полярном кругу
Я стою, как Евклид,
И заверить могу -
Здесь природа мудрит.
Всё мне радует глаз,
Я - простой человек.
Будет Родине газ,
Ну, а мне - чебурек.
02.12.2013
* * *
Почём теперь изюма фунт,
Скажи, народец жадный?
Я ненавижу русский бунт,
Слепой и беспощадный.
Ревёт безумная толпа,
И сорваны личины,
И лица, будто скорлупа,
Растресканы в морщины.
Покоя рабского не жди,
В бездействии - изжога! -
Кричат и корчатся вожди -
Они здесь выше Бога.
Здесь пугачёвщина кишит,
Лжедмитрий ищет славу,
И банда разиных спешит
Пропить свою державу.
Здесь Герцен бьёт в "колокола"
И будит декабристов.
Толпа святыми нарекла
Кровавых оптимистов.
У нашей цели нет цены,
У счастья нет изъянов!
Кладёт в могилу полстраны
Задумчивый Ульянов.
"Мы все давно сошли с ума",
Нас много, жизнь видавших,
Кому - тюрьма, кому - сума,
И длинный тост за павших.
Но дан России вещий дар,
Порвётся там, где тонко.
А я хочу тушить пожар
Одной слезой ребёнка.
10.12.2013
* * *
В просторах океана
Есть островок любви,
В объятиях тумана -
Попробуй, доплыви.
Но скрыт подарок Бога,
Легендою храним,
И обитаем строго
Лишь теми, кто любим.
Мы все к нему стремимся
Сквозь бури и года,
Печалимся и злимся,
И тонем иногда.
Мы рвём порочность круга,
Отчалив от земли,
Но часто друг у друга
Сжигаем корабли.
Мы ищем и страдаем,
Бросаемся на крик
И навсегда теряем
Родимый материк.
18.12.2013
* * *
Я брюзга. Моё спасенье
По плечу лишь палачу.
Я всю ночь дождём осенним
В подоконники стучу.
В поле ветром скороспелым
Раздуваю непокой,
Или волком оголтелым
Вою где-то за рекой.
Я брюзга, старею, значит,
И судьба, как на войне,
Непосильные задачи
Устанавливает мне.
Я ропщу, друзья смеются,
Им все беды - пустяки.
Рано, видимо, сдаются
Почему-то старики.
03.02.2014
* * *
По мотивам стихотворения И. С. Тургенева "Утро туманное"
Боли сердечные,
Думы тревожные
Всюду со мною
По жизни идут.
Дни быстротечные,
Ночи безбожные
Сна и покою
Совсем не дают.
Русское полюшко
Долами стелется,
Вольные нивы
В просторах седых.
Русское горюшко
Издавна селится
В этих красивых
Краях золотых.
Где же ты, где же ты,
Душечка нежная?
Скоро ли встреча
Нас, милая, ждёт?
Скрипы да скрежеты -
Песня тележная,
Словно предтеча,
Надежду даёт.
Счастье, гонимое
Дальней дорогою,
Вновь наколдую,
Прогнав пустоту.
Сердце любимое
Лаской растрогаю,
Радость земную
Опять обрету.
03.02.2014
* * *
Я болен смертью с юных лет,
Леченье бесполезно.
Утерян был иммунитет
В рождении болезном.
Мой ангел скурвился тайком -
Устал трубить о Боге.
И вот я прожил дураком,
И вот конец дороге.
Пусть жизнь я прожил как плебей,
Но смерть как таковая
Мне интересна, хоть убей:
А вдруг она живая?
Я чую истинную цель
И свет ко тьме ревную.
Я пролетаю сквозь туннель
И пью за смерть штрафную.
03.03.2014
* * *
Вновь покалывает печень,
Чай ромашковый налит,
За окошком красный чечень
На черёмухе трелит.
Утро лыбится на крыше,
Словно девушка весной,
У него заданье свыше -
Поздороваться со мной.
Боль растрескалась в морщины,
С носа капнула на стол,
И развеялись кручины,
И не стало в мире зол.
В куче старых авторучек
Нет хороших - все плохи.
Из чумазых закорючек
Получаются стихи.
Здравствуй, день розовощёкий,
Ты - мой друг, а я - твой гость.
Уползают в край далёкий
Равнодушие и злость.
Город ожил обновлённый,
Чай ромашковый простыл,
И, весною вдохновлённый,
Я о печени забыл.
20.03.2014
* * *
" ...Восемнадцатый квадрат,
Чёрная воронка".
Игорь Растеряев
Там, где селятся скворцы,
Где растут опята,
Под землёй лежат бойцы -
Русские ребята.
Ни могилы, ни креста,
Старая засека.
Сорок первая верста
Атомного века.
Будто стоны слышу я,
Горестно тем паче -
Это Родина моя
Потихоньку плачет.
Ощущение вины
Боль земную будит,
Без истории страны -
И страны не будет.
Пусть агрессоры - года
Наступают властно,
Стыд и горе - не беда.
Забытьё опасно!
Если вдруг нехороша
Наша память стала -
Значит, русская душа
Без вести пропала.
16.07.2014