Поэтическая рубрика

Мы продолжаем публиковать серию очерков "Рукописи не горят", посвященных книгам новоуральских авторов. Книга стихов Ярослава Юркевича "Блаженна русская душа" была первой "сольной" поэтической книжкой, выпущенной в нашем закрытом городе.

Вышла она в 1991 году в типографии УАМЗа по инициативе журналиста Надежды Стахеевой. Надежда стала редактором-составителем сборника и... строгим критиком стихов Славы. Именно она впервые приучила его к ответственной работе над поэтическим текстом, к тщательному отбору каждого слова, стала в какой-то мере его первым учителем. И результаты не замедлили себя ждать!

Тоненький синий сборник, как глоток родниковой живой воды в изнурительную жару - настолько он утоляет тоску по красоте и правде. В него вошли лучшие, на мой взгляд, стихи Ярослава. Они просты по форме, но необычайно музыкальны. Много прекрасных песен написано нашими местными музыкантами Владимиром Моцаревым и Алексеем Кузнецовым на стихи из этой книги. А самое важное для меня в Славиной поэзии - это предельная искренность, ни одной ноты фальши. Образ лирического героя, его чувства очень близки каждой "блаженной русской душе": боль за Россию, глубокая любовь к нашей прекрасной северной природе, поиски Бога, духовности, сострадание всему живому на Земле. Славина книга перекликается с голосами великих русских поэтов - Есенина, Рубцова, Заболоцкого - и в то же время она неповторима, глубоко индивидуальна. Это высокая поэзия нашего современника, новоуральца Ярослава Юркевича.

Ведущая рубрики Елена ЧЕБЫКИНА

РУКОПИСИ НЕ ГОРЯТ

* * *
Далекий мир полузабытый,
Где в родниках сладка вода,
Где над речушкою - ракита,
А над ракитою - звезда.
Там утром доит мать корову,
С шипеньем струйки
бьют в ведро.
Какое ласковое слово -
Отцовский дом, родимый кров!
Какое ласковое время...
Мне не было тогда шести,
Мы жили в маленькой деревне
У станционного пути.
Под окнами, гремя на стыках,
Летели мимо поезда,
Шли в паровозных хриплых криках
Пятидесятые года.
Я просыпался утром рано,
Ел, пил парное молоко,
Спешил в неведомые страны -
Туда, в далеко-далеко,
Вдоль невысокого забора
Тропинкой между лопухов,
Туда, где возвышались горы
Отцом накошенных стогов.
Ромашек белые головки
Свистящим прутиком косил.
Отец хвалил:
"Какой ты ловкий!" -
И не топтать траву просил.
Потом обед мать приносила,
Окрошка пахла огурцом.
- Поешь, сынок,
и станешь сильным.
И мы обедали с отцом.
Там полдень пахнет медом, мятой,
Там липе весь июль цвести....
Далекий пятьдесят девятый,
Тогда мне не было шести...
* * *
Бросает камушки мой сын
С крутого бережка,
Вода расходится, и синь
Струится свысока.
Деревья мощные стоят
У сына за спиной -
В шеренгах вышли на парад,
Устроенный весной,
Шумит веселый светлый бор,
Забыв про холода,
Снега ручьями мчатся с гор,
Журчит, поет вода.
Ей вторят звонкий птичий хор
И ветер озорной.
Весна выходит на простор,
Встречай ее, сын мой!
* * *
Заслышав звуки песни русской,
Я за калитку выхожу,
Бегу к реке тропинкой узкой,
На берег сяду и гляжу
Подолгу в небо голубое,
Что отражается в воде,
Гляжу с какой-то сладкой болью -
Увидишь ли такое где?!
Такой простор и не приснится,
Такой мотив не сочинишь,
В высь голубую рвется птицей,
А вслед за ним и ты летишь.
Летишь, и все тебе знакомо,
Все близко сердцу твоему.
Над крышею родного дома,
Над садом вешним, что в дыму
Цветущих яблонь утопает,
Летишь, и хочется лететь,
Все дольше сердце замирает,
И сам ты начинаешь петь.
Заслышав звуки песни русской,
Я за калитку выхожу.
Лирической, задорной, грустной,
Я этой песней дорожу,
Она поется без надрыва,
Сама, как реченька, журчит,
Стою на краешке обрыва,
А голос мой в луга летит.
И откликаются повсюду
Другие, звонче голоса.
Пою не лучше всех, но буду,
Покуда жив, петь буду сам.
Не для того, чтоб кто-то слышал,
Чтоб кто-то восхищался мной -
Пою естественно, как дышат.
Дышу тобой, мой край родной!
* * *
При свете утренней звезды
И в алом пламени заката
Меня чарует мир, где ты
Случайной нашей встрече рада,
Мир, где глаза глядят в глаза,
Мир, где сердца
спешат навстречу,
Где нам не отступить назад,
Где верим мы: еще не вечер,
Еще не падал снег в ночи
И вьюга за окном не выла.
Мы - две сгорающих свечи,
Горим, и в этом наша сила.
* * *
Живу в глуши,
вдали от перекрестков,
Гляжусь в озерной сини зеркала
И карликовой северной березке
Дарю стихи, как лучики тепла.
Весной встречаю птиц,
и это радость.
Зимой бью зверя, это ремесло,
Рыбачу, ем малину всласть,
и в сладость
Поездка мне в районное село.
Пройдусь по неухоженному парку,
По тротуарам выбитым пройдусь,
Лизну - и на конверт наклею
марку,
Любовь отправлю,